. Яна Шабарчина | Стихи | Сатурния

Яна Шабарчина | Стихи

Поэзия

Поэзия — это обманка,
Поэты — это ложь.
Долго ли ещё будет играть эта шарманка?
Мы рано или поздно попадем под нож!

Лирика стала брутальной,
В комедиях обязательно кто-то умрет.
Руки,
Сотканные из пепла потухшей сигары,
Пишут стихи, как всерьез.

Кочевник

Это зима, словно кочевник,
Перебирается на твой балкон.
Ты закрываешь глаза и шторы — покрепче,
Включаешь магнитофон…

Оставляешь гореть свет в прихожей,
Чтобы кот не являлся прохожим.
Теряешь ключи от квартиры,
Растворяясь в сером, обыденном мире.

С чего начинается Родина?..

С чего начинается Родина?-
С дивного леса,
Что пахнет зимой.
Замерзшей травы,
Что под комьями снега?
Моя Родина начинается,
Прежде всего- с облаков,
С высоты, что для нас не вершина.
В России,
Хлеб пахнет родным очагом,
Теплом родимого дома.
У порога встречают тебя-
Мать с отцом,
И твое забытое детство.

Не игра

Письма в сожженных блокнотах,
C
Сказки о солнце – лишь страх,
Em
Мир наш – горящий поезд,
G
Летящий в никуда.

Em
За правду мы платим кровью,
G
Спасаясь,
Em
Мы губим себя.
A
Оглянись –
Bm
Хей, хъюман,
Em G
Твоя жизнь – не игра!

Алтарь

Твой алтарь верности,
Которому клялся до старости
Посещать кладбище…
И вспоминать матери дряхлые руки –
Потускнел и состарился.

Каждый день по тропинке до дома –
Возвращаешься – сладостны муки…
«Успокойся,
Прошу я, останься!»…

Седые волосы, острые скулы –
Вспоминаешь, прощенье у Бога моля,
За грязные, чёрные руки,
Не приносившие добра.

Испытай то былое чувство,
Когда в юности бегал по пастбищам…
И смеялся, забыв про заботы, –
Багровое солнце так сладко согревало лучами.

Устремив руки к могиле:
Мама, я здесь, я пришел.
«Ты не плачь, всё у меня будет:
И семья, и большой кирпичный дом…»

S.

Для жизни мы – два человека,
Осталось сложить пазлы в целое,
Рисунок испорчу, но ты не заметишь,
Ты прыгал в воду – на дно, белое.
Думал: твое сердце теперь не оттает,
Но я его согреваю.
Поздней ночью краской рисую на стенах.
Мокрым приходишь домой, вещи на батарею –
Люблю тебя и это un plaisir.
Твои руки нежат мне спину,
Теплые, мягкие и снова картина –
Художник рисует НЕСУЩЕСТВУЮЩИЙ МИР –
Краски, вода, палитра – merci.

Незачем

Твой до бесконечности круглый стол,
На нём книга и виски.
На моем, лишь пыль и страницы записки.
В твоей комнате – бардак,
В моей – почти ничего.

Диван и плюшевый мишка
Серый, потрёпанный мишка.
Твой мир – реальность,
Мой – альтернатива.
В твоих мыслях лишь нежность,
В моих – всё остальное.
Те два года – это был сбой программы «сердце»
Ты уже и не помнишь –
Да и мне незачем.
Но я знаю, что мои открытки лежали на самом видном месте,

Ты смотрел и любил всем сердцем –
Не меня. Ту другую, простую, но славную
Родную, но странную.

Добавить комментарий

Return to Top ▲Return to Top ▲